Les recettes de ma grand-mère
De petites recettes se cachent dans des livres miniatures, pliés en triangles et dissimulés dans des boîtes trompe-l’œil en forme de parts de gâteaux. À première vue, l’ensemble évoque la légèreté, la gourmandise, l’enfance. Mais à l’intérieur, ce sont des fragments de mémoire que l’on découvre, soigneusement pliés, délicatement dissimulés. Chaque tiroir ouvert devient un geste de fouille, une invitation à la curiosité, à la redécouverte d’un souvenir oublié.
Ces livres minuscules, fragiles, conservent une mémoire sensorielle : celle du goût, du toucher, du geste répété. Le papier y remplace la pâte, les mots deviennent des ingrédients, la lecture une dégustation lente. On ne lit pas ces recettes pour cuisiner, mais pour se souvenir. Chaque pli garde la trace d’un moment partagé, d’un parfum, d’une voix.
Cette oeuvre joue sur la frontière entre la matérialité et l’intime. Les boîtes, à la fois légères et closes, rappellent la forme familière du gâteau : un objet rassurant, presque festif, mais qui contient la nostalgie d’un temps passé. C’est un travail qui parle du geste de transmission, de ce que l’on conserve et de ce que l’on oublie. En ouvrant les tiroirs, le spectateur réactive cette mémoire. Il feuillette les pages minuscules, découvre des bribes de recettes, des mots tendres, des images intérieures. Dans Recettes de mémoire, le papier agit comme une matière affective, capable de retenir les traces du temps et de transformer le souvenir en forme visible.